’ai, sur ma joue gauche, un cadeau offert par l’ongle de mon frère jumeau, dommage collatéral d’un sommeil partagé quand nous n’étions que bébés. Je chéris cette petite cicatrice qui me lie indéfectiblement à lui, autant que nos neuf mois de cohabitation utérine. Elle a longtemps servi aux autres pour nous différencier : « François, c’est celui qui a une cicatrice. » Aujourd’hui, bien malin qui pourrait la distinguer, ensevelie dans les ridules de mon visage. Mais j’y tiens. Une cicatrice, c’est comme une médaille qui dit : j’y étais ! Certains l’affichent avec ostentation, un fait de guerre ou de combat, un crash à moto auquel on a réchappé. Ma cicatrice à moi est toute petite, souvenir d’une toute petite bataille, une caresse qui a oublié de rentrer les griffes. Toute petite, mais dotée d’un grand pouvoir : elle me dit que j’ai survécu à quelque chose, que le corps s’est réparé. Une cicatrice, c’est une mine d’espérance.
Donc, pas de chirurgie esthétique pour moi, par pitié ! Je sais que de ce petit sillon sur ma peau peut surgir à tout moment une étonnante moisson. J’y puise lorsque je suis en panne d’inspiration, un plongeon à la source de ma petite résurrection. Et pourtant, c’est vraiment une toute petite cicatrice.
